No fundo somos selvagens anarquistas do destino.
Queremos juntar as peças,
os monilitos sonoros dos nossos proprios gritos entranhados
e recombinar com nossas asas além da invenção das horas.
Cada palavra se desmancha simetricamente.
Coloco a mão no rosto e mergulho num confim palpavel.
Tememos a indefirença mesmo a desejando inconscientemente
nas ruas sujas indo para o trabalho.
Quando a visao da minha sombra é meu espelho
sou parte desconectiva.
Elementar paisagem psicoconcreta
entre as girafas estaticas que roçam os céus.
Transfiguro-me para as bordas.
e recombinar com nossas asas além da invenção das horas.
Cada palavra se desmancha simetricamente.
Coloco a mão no rosto e mergulho num confim palpavel.
Tememos a indefirença mesmo a desejando inconscientemente
nas ruas sujas indo para o trabalho.
Quando a visao da minha sombra é meu espelho
sou parte desconectiva.
Elementar paisagem psicoconcreta
entre as girafas estaticas que roçam os céus.
Transfiguro-me para as bordas.
Agora sou as incertezas que brotam no jardim desemperançoso do meio dia.
atado pelo globo ocular pos-lagrimejante do amigo incalculavel.
E a ressaca dos amantes indefesos.
uma impeciencia que geme mais que uma criança solitária.
num tunel...
atado pelo globo ocular pos-lagrimejante do amigo incalculavel.
E a ressaca dos amantes indefesos.
uma impeciencia que geme mais que uma criança solitária.
num tunel...
O mundo é um tunel desconhecido que agride nossos passos que tremem
percebo a velice dos deuses do medo
Mas o mundo cria mecanismo de defesa contra os poemas.
Somos os mecanismos.
Então fundo-me em teatros sem gente
Sou parte dos raios da chuva não desejada
O que passeia nas paginas que estão sendo açoitadas
pela maquina de escrever cansada.
Quem no mundo sentiu tal evento melindroso...
Ou quando as mãos dos que se desejavam deixaram-se...
Naquela distancia se esticando...
Mesmo que momentaneamente...quem sentiu...
Temo a realidade ilusoria
como a materia teme a putrefação dos sentidos.
Temo mais os grunidos dos urubus da memoria
Temo mais os grunidos dos urubus da memoria
do que os assassinos incontroláveis.
Porque a ponta dos meus dedos é uma lança rasgando o coração dos instantes...
Quantas mães-anjos devem estar nesse exato
momento latejando de existencias transbordantes
Quanto segredos estao sendo revelados...
Quantas faces lantamente enrugando na invisibilidade da célula poetica
Num abrir e fechar de portas
Quantos olhos fechando e nessa fraçao escura intantanea...
Quantos sonhos?
Porque a ponta dos meus dedos é uma lança rasgando o coração dos instantes...
Quantas mães-anjos devem estar nesse exato
momento latejando de existencias transbordantes
Quanto segredos estao sendo revelados...
Quantas faces lantamente enrugando na invisibilidade da célula poetica
Num abrir e fechar de portas
Quantos olhos fechando e nessa fraçao escura intantanea...
Quantos sonhos?
Piso nos meus proprios passos à sobrescreve-los em vão
Se o passado é irreversivel
Se o passado é irreversivel
por que tentamos evitar comete-los novamente?
eu, poeta, principio vital
eu, poeta, principio vital
que movimenta as palavas além das combinações plausiveis
Que se alimenta dos poros do mundo pensado,
Que se alimenta dos poros do mundo pensado,
planejo poesias infindaveis
Como o ludico louco que boceja perante a razão dos outros.
Na minha razão, a unica razão é o sentimento.
João Leno Lima
Como o ludico louco que boceja perante a razão dos outros.
Na minha razão, a unica razão é o sentimento.
João Leno Lima
08-06-2009
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